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L'homme n'est jamais content


 

Tout ne va pas, dans ce bas monde, 
Toujours au gré de nos désirs, 
Et bien souvent un ver immonde 
Se glisse au coeur de nos plaisirs.

Alors nous faisons bouche amère ; 
Nous nous plaignons de notre sort, 
Et toujours notre dépit éphémère 
Trouve des charmes à la mort.

L'homme est étrange créature ! 
Si sottement il se conduit 
Que, pour un peu de pourriture, 
Il jette au loin le meilleur fruit.

L'homme se tourmente de chimères, 
Il court après ce qui n'est pas ; 
Il est la cause de ses misères ; 
Puis lâchement redoute le trépas !

Nous avons cent raisons pour rire, 
Contre une, à peine, pour pleurer ; 
Sachons donc le voir et le dire, 
Et cessons enfin de tant soupirer.


Frédéric Caumont